Podéis leerme en Vinilocura desde hace un año :)

Ha pasado un año y medio desde que dejé este blog. Las visitas, sorprendentemente, siguen llegando casi en la misma cantidad que cuando era actualizado, y como nada cesa, he de confesar que llevo un año con otro rinconcito. Para los que no lo sabíais podéis encontrarme ahora en http://vinilocura.blogspot.com .

La dinámica es la misma, el contenido es un calco a éste, e incluso a veces repongo alguna entrada que ya se ha visto por aquí. Es el negativo de este blog negro y blanco; Vinilocura es una fachada blanca con grises y negros. Literatura, cine, música... qué os voy a contar.

Os agradezco de todo corazón las visitas y el goteo de comentarios :) Así como los e-mails preguntando por todo. Ahora ya sabéis donde seguir asomando la cabecilla. Un abrazo enorme a todos.

http://vinilocura.blogspot.com

De lecturas más o menos recientes (II)

Los objetos no deberían tocar, puesto que no viven. Uno los usa, los pone en su sitio, vive entre ellos; son útiles, nada más. Y a mí me tocan; es insoportable. Tengo miedo de entrar en contacto con ellos como si fueran animales vivos.

La náusea, de Jean-Paul Sartre

Os presento a Discopatosis

Deciros que desde hace tres meses tengo otro blog. Allí comparto música y lo actualizo a diario. Se llama Discopatosis y podéis acceder desde aquí. Agradezco a todos las visitas, que nunca cesan a pesar de que no actualice todo lo que me gustaría. ¡Un saludo enorme!

Jimmy Page dijo...

Deja de tocar la guitarra un día y lo notarás tú. Deja de tocarla dos días y lo notará el grupo. Deja de tocarla tres y empezará a notarlo el público.

De lecturas más o menos recientes (I)

El problema de todas las historias es que se cuentan después de que hayan pasado.

Nana, de Chuck Palahniuk

Blancas y amarillas, de Jaime López

Mientras veía un documental de naturaleza por televisión, me crecieron unos preciosos manojos de margaritas en las rodillas, y, por miedo a troncharlas, decidí no levantarme del sofá hasta después de la primavera...

Remember: http://x.vu/cummings

Mujer de rojo sobre fondo gris, Miguel Delibes.

17 de octubre de 1920 - 12 de marzo de 2010

En la vida has ido conociendo algunas cosas pero has fallado en lo esencial, es decir, has fracasado. Esa idea te deprime y entonces es cuando buscas apresuradamente un remedio para poder arrastrar con dignidad el futuro. Ahora no tendré a nadie a mano cuando me asalte el miedo.

Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada. A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella.

Una voz misteriosa me soplaba la lección entonces y yo atribuía a los ángeles, pero ahora advertía que no eran los ángeles sino ella; su fe me fecundaba por que la energía creadora era de alguna manera transmisible ¿De quién me compadecía entonces, de ella o de mí?

Johnny, no sabe por qué... de Noel Nicola

Nació en un barrio cerca del agua,
mojó sus pies allí una mañana,
se dijo: "el mundo entero es mi casa".

Miles de piedras a las ventanas,
besos bajo escaleras extrañas,
quizás un poco de marihuana
y una manopla y una navaja.

Johnny, no sabe por qué,
Billy, no sabe por qué,
Jimmy, no sabe por qué.

Lo fue a buscar un viejo con barbas,
de traje a rayas azul y blancas,
le dijo: "The army is calling you, Asia".

Pensó que allí Superman y Batman
por él habrían de sacar la cara:
todo sería como un día de playa.

La selva ajena ahora es su casa
y sintió sed allí una mañana,
se fue a acercar a un pozo de agua
y cayó en un hoyo de estacas.

* También os dejo aquí un vídeo interpretando la misma canción. Y el enlace (57Mb.) a un disco que acabo de subir en el que canta a César Vallejo.

Los amantes de Cortázar y Girondo

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

Cortázar agregó estas líneas al poema de Girondo "Los amantes" en su cuento Amor 77, de "La última partida".

Los Amantes, de Oliverio Girondo.

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se desnudan,

se adormecen, despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se aletargan, fallecen, se reintegran,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enerven, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehuyen, se evaden y se entregan.

* El propio Cortázar tiene un poema de igual título:

Doodlebug, de Christopher Nolan

Cortometraje (2'56") de Christopher Nolan tres años antes de triunfar con Memento, sin diálogos y en B/N. Refleja muy bien la imagen de un hombre obsesionado (J. Theobald: Following, Insomnia) por dar caza a algo molesto.