miércoles, 28 de octubre de 2009

Peripecias del agua, de Julio Cortázar

Basta conocerla un poco para comprender que el agua está cansada de ser un líquido. La prueba es que apenas se le presenta  la oportunidad se convierte en hielo o en vapor, pero tampoco eso la satisface; el vapor se pierde en absurdas divagaciones y el hielo es torpe y tosco, se planta donde puede y en general sólo sirve para dar vivacidad a los pingüinos y a los gin and tonic. Por eso el agua elige delicadamente la nieve, que la alienta en su más secreta esperanza, la de fijar por sí misma las formas de todo lo que no es agua, las casas, los prados, las montañas, los árboles.






lunes, 21 de septiembre de 2009

Fragmentos de un discurso amoroso, R. Barthes


« Cuando imagino suicidarme por una llamada telefónica que no llega, se produce una obscenidad tan grande como cuando, en Sade, el papa sodomiza a un pavo. Pero la obscenidad sentimental es menos extraña, y eso es lo que la hace más abyecta; nada puede superar el inconveniente de un sujeto que se hunde porque su otro adopta un aire ausente, mientras existen todavía tantos hombres en el mundo que mueren de hambre, mientras tantos pueblos luchan duramente por su liberación. »


martes, 7 de julio de 2009

sábado, 27 de junio de 2009

El Rey del Jackson


Si puedes soñarlo, puedes hacerlo.

Reencuentros celestiales, por Montt

viernes, 12 de junio de 2009

The Beatles & Decca Recording Co.


No nos gusta su sonido, y a la música de guitarra le quedan cuatro días.

Decca Recording Co. rechazando a los Beatles, 1962

sábado, 6 de junio de 2009

La leyenda de Gosta Berling, de S. Lagerlof





" Eran caballeros desde la mañana a la noche, oficiales de ocasión, aventureros y orgullosos bohemios. Hombres famosos, sabían tocar todos los instrumentos, eran ricos en cómicas frases y alegres refranes, y expertos en el oficio del júbilo. "

lunes, 18 de mayo de 2009

Adiós, Mario

14 de septiembre de 1920 - 17 de mayo de 2009


Esta vez me metí en un café; conseguí una mesa junto a la ventana. En un lapso de una hora y cuarto, pasaron exactamente treinta y cinco mujeres de interés. Para entretenerme hice una estadística sobre qué me gustaba más en cada una de ellas. Lo apunté en la servilleta de papel. Este es el resultado. De dos, me gustó la cara; de cuatro, el pelo; de seis, el busto; de ocho, las piernas; de quince, el trasero. Amplia victoria de los traseros.
De La Tregua, Mario Benedetti.

* *

jueves, 7 de mayo de 2009

Dirty-Zen realism poem, de Sergi Puertas

(High On Boredom Crack Rave Mix -169 bpm)

El niño caminaba junto al Sabio
y el niño preguntó al Sabio:
Dime, Sabio, ¿qué significa atolladero?
Y el Sabio señaló con el dedo a un oficinista;
40 horas jornada laboral 90.000 ptas. salario bruto.

El niño chupaba de un JB junto al Sabio
y el niño preguntó al Sabio:
Dime, Sabio, ¿qué significa paleto?
Y el Sabio condujo al niño a la iglesia
en donde con el dedo trazó un círculo
en torno al sacerdote y a su feligresía.

El niño preparaba la papelina para el Sabio
y el niño preguntó al Sabio:
Dime, Sabio, ¿qué significa hijoputa?
Y el Sabio cerró la mano
en torno a un globo terráqueo a escala
y dándole impulso lo hizo girar sobre su eje.

El niño chupaba LSD junto al Sabio
y el niño preguntó al Sabio:
Dime, Sabio, ¿qué significa lúcido?
Y el Sabio resiguió con el dedo
la imagen que el niño y el Sabio proyectaban en el río
para inmediatamente despues saltar al río
justo al mismo punto del río
a donde saltó también el niño
apenas una semana después.


Lina Scheynius

domingo, 19 de abril de 2009

Primavera, de Edward Estlin Cummings

La primavera es como una quizá mano
que llega cuidadosamente saliendo de ninguna parte
arreglando una ventana
hacia dentro de la cual todos miran
mientras todos se quedan absortos ella arregla y cambia
coloca cuidadosamente allí una cosa extraña
y aquí una cosa conocida
y cambiándolo todo cuidadosamente.
La primavera es como una quizá mano en una ventana
cuidadosamente acá y allá
moviendo nuevas y viejas cosas
mientras todos miran absortos cuidadosamente
moviendo una quizá fracción de flor aquí
colocando una pulgada de aire ahí
y sin romper nada.


*

martes, 7 de abril de 2009

El amante de Lady Chatterley, D.H.Lawrence

Dalton Trumbo en la fotografía


Creo en tener buen corazón, un pene alegre, una inteligencia viva, y valor para decir “¡mierda!” delante de una dama.

jueves, 2 de abril de 2009

La carretera, de Cormac McCarthy







- ¿Eres muy valiente?

- Regular.
- ¿Qué es lo más valiente que has hecho?

(Escupió en la carretera una flema sanguinolenta.)

- Levantarme esta mañana...







miércoles, 1 de abril de 2009

25 años sin Marvin Gaye




Un día como hoy de hace 25 años (uno más negro, claro) el padre de Marvin Gaye decidió ponerle fin a la vida de su hijo. Mañana cumpliría 70 años; seguro que habría sido una celebración mucho más digna.

lunes, 30 de marzo de 2009

jueves, 26 de marzo de 2009

Paradoxia, de Lydia Lunch


Me encantaba el poder que demostraba tener el coño. La manera en que los hombres se sentían atraídos por sus misterios, como si estuviesen buscando oro en territorio extranjero. Flor de dulce perversión, instrumento de éxtasis y tortura. Capullo delicado, raíz de decepción. Profundamente oculto en sus pliegues carnosos, con tantos secretos antiguos, una magia que ha confundido a los hombres desde que fue desterrado del Edén, lleno de un vudú cuyo hechizo convierte a los hombres en monstruos.

domingo, 22 de marzo de 2009

Nihtahollo, nihta istontòklo

“Hacía mucho tiempo que no escribía un poema el día domingo como si los poemas tuvieran un solo día de descanso como si la poesía fuera un sonido hebdomadario de las vértebras o de ese imaginario real que ahora anda fantasmal entre las plantas del último día de la semana.”

Poema del domingo, Alfredo Veirave


“(...) Si estuvieras conmigo, amor que no volviste,
¡qué alegre me sería este domingo triste!”

Poema del domingo triste, José Ángel Buesa


“Si alguna vez me suicido será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo.”
La tregua, Mario Benedetti


“Los domingos matan más que los hombres.”

Peleando a la contra, Charles Bukowski


"Un domingo sin ti, de ti perdido,
es como un túnel de paredes grises
donde voy alumbrado por tu nombre;
es una noche clara sin saberlo
o un lunes disfrazado de domingo;
es como un día azul sin tu permiso (...)"


Domingo, de Eduardo Carranza


"Llega el domingo con su magia absorta, me habían contado ya de su llegada, del fatídico tedio de la nada, del derroche del mundo que lo aborta. (...)"
Soneto del domingo, Eduardo langagne


"Se apuesta en el café
las últimas partidas de baraja.
Din, dan. Din, dan:
Las campanas domingo en la ciudad
tarde que avienta el viento
hasta la orilla.
Y los muchachos
sueñan, en las paredes,
con posters que se clavan
trayéndoles recuerdos de París
y de su audacia:
Melenas,
pantalones, largos jerseys,
tristeza, vacío en las espaldas.
Y un guateque moral
atardece el domingo
en las casas lujosas.
El resto,
la ciudad, los chicos y las chicas
de ordinario, pasean vagamente
por los porches."

Domingo decembrino, José Antonio Labordeta


sábado, 14 de marzo de 2009

Sasha Grey, por Zak Smith

14 de marzo de 1988



Girls in the naked girl business: Sasha Grey (2007)

jueves, 12 de marzo de 2009

Los príncipes valientes, de Pérez Andújar


De mi tío Ginés voy a aprender que si un carnet de conducir le da independencia a la gente, el no tenerlo la hace libre.

lunes, 9 de marzo de 2009

Hank, quince años al otro lado

9 de marzo de 1994


Quizás lo encontremos al morir. Quizás no. Tenéis vuestros libros de filosofía, vuestros sacerdotes, vuestro predicador, vuestro científico, así que no me lo preguntéis a mí.

· Charles Bukowski, Escritos de un viejo indecente (1969).

jueves, 5 de marzo de 2009

El estado del cajón, de Leonard Cohen

28 de noviembre de 1961

¿Existe algo más vacío
que el cajón donde
uno solía guardar el opio?
¡Cómo se parece a una margarita amarilla
cegada, convertida en una margarita común
mi precioso cajón de la cocina!
¡Cómo se parece a una nariz sin agujeros
mi desnudo cajón de madera!
¡Cómo se parece a una cesta sin huevos!
¡A un estanque sin su tortuga!
Mi mano ha explorado
mi cajón como una rata
en un experimento de laberintos.
¡Lector, puedo decir con seguridad
que no existe un cajón más vacío
en toda la cristiandad!

 
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